Ne croire que ce que l'on voit, c'est être aveugle
C’est une histoire bizarre, une histoire qui ne s’écoule pas, qui ennuie même. Il semble qu’il ne se passe rien, du moins rien de ce que l’on attend habituellement d’un univers romanesque. Pas d’intrigue, pas de héros. Juste le temps qui s’englue autour de trois êtres humains, acteurs et spectateurs du temps qui passe sans…
La fameuse histoire de Tchouang Tseu qui ne sait s’il rêve qu’il est un papillon ou si c’est le papillon qui rêve qu’il est Tchouang Tseu, illustre fort bien la thématique de Monsieur Sapiro, de Benny Barbash. Miki, publicitaire sur le déclin, homme sans envergure, ennuyeux et trouillard aimerait être quelqu’un d’autre, quelqu’un dont la…
C’est sans doute là où se niche le symptôme de cette dyspepsie littéraire : cette sensation de copier-coller qui vous envahit à trop lire. Serait-ce que les écrivains, chevronnés ou non, s’écoutent écrire, comme d’autres s’écoutent parler ? Serait-ce qu’à trop écrire, il se glisse un je-ne-sais-quoi de déjà vu déjà lu ? Serait-ce que tous ces auteurs à ne pas rater rendent toxiques, comme l’est notre mal bouffe à l’art culinaire quotidien, la découverte d’autres, parmi les disparus de la littérature ?
Chaque samedi, très tard dans la nuit, à tel point qu’ils revendiquent haut et fort le droit de ne point se coucher, trois amuseurs publics fortement appointés en salaire et notoriété s’en vont faire œuvre de charité en distillant leur substantifique moelle à nos esprits ignorants. Ainsi après avoir hebdomadaire- ment et studieusement lu livres…
Il y a ceux qui aiment, qui idolâtrent Fred Vargas. Explosés d’admiration béate, ils attendent ses écrits avec la même ferveur qui en clouent d’autres des heures durant sur la place Saint-Pierre dans l’espoir que surgisse de la fenêtre pontificale, ce je ne sais quoi qui les transcenderait enfin. Les réseaux sociaux en frémissent tout…